一把剪刀。

铁质的尖剪刀。它被安静地放置在梳妆台前，照应着烛火的微光，发莹莹晶光。

慕思柳坐在板凳上，宽袖卷起，露雪白的小臂。此刻，这只如玉琢般的手臂平放在小桌上，被几细长的银针刺穿，冒令人费解的气。

唐母就坐在他身边，指尖着一Loading...

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