楼小公园里，最不起的一个角落，有个身影把自己缩成一团，靠在坛边。

吹着琴，少年的手指冻得都有些僵，毕竟青岛11月的晚上，真的很凉了。

一双居家棉拖现在前，少年眨了眨，没有抬。

“你吹的很好。”

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