克鲁。

图瓦什的脑际像是盘旋着成千上万只椋鸟，嘈杂的鸣叫声与翅膀拍打声叠在他脑海里。他无法思考。他明白他的话。

他理解不了他的意思。

“你认为我贱？脏？奴隶？”

“什么？”

突厥人只字不答，顽固地瞪视他，恨意缓慢生长如冬日的野火，寂静地燃烧之后火光炽盛，如利箭。

霍临答不话。

停滞之后他尝试解释，敛了搜寻词汇，目光看向他Loading...

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