“你是有病吧？苏杭。”

透过缭绕着的轻薄烟雾，苏杭五官显得隐绰模糊，唯有角那几分笑容鲜明而肆意，明秋月把礼裙缎布抓得一片褶皱，扯起嘴角，嘲讽，“苏勋对我好不好，是我自己的事，离婚不离婚，也不关你的事。我们夫妻之间，轮不到你来指指。”

“是吗？”苏杭把音调拖得很长，又轻嗤声，

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