周而复始，就像每一次会面时的那样。

苏丽珍推开门，神呆滞地坐在梳妆台前的单人沙发上，微微地弓着背。

她的手搭在梳妆台的边沿，没有说话，什么都没有说。

棱镜折淡青旗袍的叁重背影，尚且窈窕，却倍落寞。

没有表，一切与她，与周慕云相关的事好似都在缓

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